…Лето. Жара. Запах скошенного сена и свежей травы. Я, девчонка, бегаю в легком сарафане по двору, а из кухни доносится запах жареной рыбы…

Воспоминания детства.

У каждого – свои, но у всех трепетные и незабываемые. Я грущу по детству, по тем беззаботным денечкам, проведенным в деревне у бабушки.

Вкус парного молока, бабушкины вкусные пирожки и наваристый борщ. Она всегда успевала нас чем-то порадовать, и большего счастья не было, как схватить кусок свежеиспеченного хлеба, густо полить маслом и посыпать солью.

Я помню бабушкины руки – натруженные, мозолистые, снова ощущаю редкие объятия. Мы куда-то спешили, нам всегда было некогда – посидеть, расспросить, просто поговорить. Мы убегали на речку, в поле, а вечером мчались в местный клуб. А она ждала… И учила нас как преодолеть лень .

Молча сидела на скамейке, скрестив усталые руки на коленях. Добрая, такая домашняя и безразмерно любимая.